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    这里，是手艺的坟场。

    瘸腿李看得心头发毛，这地方的死气，比乱坟岗更甚。

    乱坟岗埋的是人。

    这里埋的，是一门活计的根。

    “鬼七……会在这种鬼地方？”他哆嗦着嘴唇。

    庄若薇没有回答。

    她的目光，像探照灯一样，缓缓扫过那些形状各异的废窑。

    馒头窑、阶梯窑、倒焰窑……

    每一座，都代表着一种被时代淘汰的烧制技艺。

    她的脚步，最终停在一片陡峭的山坡前。

    瘸腿李顺着她的目光望去，倒吸一口凉气。

    那不是窑。

    那是一条龙。

    一条用青砖和黄泥筑成的、长达数十米的巨大龙窑，像一条僵死的巨蟒，从山脚一直蜿蜒盘踞到山腰。

    窑身被岁月侵蚀得斑驳不堪。

    巨大的窑口黑洞洞的，像巨龙一张再也无法合上的嘴。

    在龙头的旁边，靠着一间用石棉瓦和破木板搭成的、摇摇欲坠的棚屋。

    棚屋的烟囱里，正飘出一缕若有若无的、黑色的炊烟。

    瘸腿李的心，猛地提到了嗓子眼。

    找到了。

    庄若薇迈步。

    越是靠近，空气里那股腐败的酸土味就越浓，还夹杂着一种古怪的、像是药材和烂泥混合在一起的焦糊气。

    棚屋的门虚掩着。

    他们走到门口，透过门缝，看到里面的景象。

    一个人。

    一个瘦得像骷髅的男人，正蹲在一个小泥炉前。

    他披着一件看不出颜色的破烂长衫，头发像一蓬枯草，乱糟糟地纠缠在一起。

    他手里拿着一根烧黑的木棍，正全神贯注地搅动着面前一只瓦罐里，那锅黑乎乎、冒着泡的泥浆。

    火光映着他的脸，颧骨高高耸起，眼窝深陷。

    只有那双眼睛，亮得吓人，像两点在黑夜里燃烧的鬼火。

    他就是鬼七。

    瘸腿李刚想开口，就被庄若薇一个眼神制止了。

    她就那么静静地站在门口，看着。

    鬼七仿佛没有察觉到他们的存在，依旧专注地搅动着他的那锅“粥”，嘴里还念念有词，哼着不成调的、诡异的小曲。

    时间一分一秒地过去。

    瘸腿李的腿开始发酸，心里的焦躁像蚂蚁一样爬。

    终于，庄若薇动了。

    她推开那扇吱呀作响的破门，走了进去。

    “我们要借你的窑，烧一样东西。”
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