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    他不动，不语，不睁眼。

    呼吸平稳，心跳如鼓。

    指尖偶尔轻颤，是压抑的怒与醒悟后的冷。

    远处，药田边，云婆婆拄杖缓行，一步一晃，嘴角再次溢出血丝。她没擦，任其顺着下巴滴落，在灰白衣襟上晕开几点暗红。拐杖插进门槛时，整个人几乎栽倒，勉强扶住门框才站稳。

    屋内昏暗，床榻简陋。她躺下，闭眼，手仍紧紧攥着那枚残破的玉佩——那是楚玄母亲临死前托付给她的信物。

    外面天光渐亮，村落开始苏醒。鸡鸣、开门、挑水声陆续响起。

    楚玄依旧静坐，像一块生根的岩石。

    他的呼吸越来越低，越来越深，仿佛沉入地底。

    体内气血不再张扬，反而向内塌缩，凝成一线，沿着奇经八脉缓慢游走。

    他在巩固境界，也在隐藏气息。

    不露锋，不显异，不惊天地。

    如同潜伏于荒原的孤狼，伏低身子，藏起獠牙，等待下一个跃出的时机。

    风从东来，吹动屋檐下那串干枯的药穗，轻轻摇晃。

    其中一粒果实脱落，坠地，滚至楚玄脚边。

    他未动。

    呼吸如潮。

    战骨沉眠。

    而威名与危机，皆在无声中逼近。

    　　


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